忘了春天的花香，是哪种甜蜜的点缀？忘了午后的春风，温暖过哪里的疲惫？忘了春日的阳光，揣进哪片干瘪的行囊？忘了小小的窗口，对着哪个起风的方向？忘了哪次的握手，濡湿过梦的脸庞？
趁着春的斑斓，做一次双翅的蝴蝶，每一行每一字都是释放。
烟尘还在窗外不知疲倦地漂泊，顺着风的方向。它没有脾气，风去哪儿它就去哪儿，贴着阳光的温暖，散漫而放纵。
时光安静着，空气自由飞翔，苍白着的是天空远处的云朵。
喜欢坐在这电脑前，轻敲慢击，仿佛键盘是我一世不离不弃的“情人”。开心的时候有它陪我，心情不好时对它说说。我的文字没有初衷，没有目的，更多的时候只是喃喃自语，只是一种与自己聊天。那里没有收藏我的所有，却是收藏了我最真实的部分。
杜撰一篇小说，或是写一篇散文，我的心也在别人的故事或是自己的情感中浮浮沉沉。世界的美好不在于你看到了什么，而在于心的感受。
总是觉得自己的文字疏浅得很，很多时候听着音乐，我无法抒发心中最真切的感受，于是把它藏起来，闲暇时自己读上一遍，或是会意的微笑，或是湿润的眼角，那都是彼时彼刻没有修饰面孔的我。
好的音乐要配上好的文字，音乐是文字的翅膀，文字是音乐的灵魂。音乐真的有无法言传的美，纵有多么优美的文字，若是无音乐相辅，就不能表达得那么淋漓尽致。同样的，一段动听的音乐，若是相配一段晦涩的文字，音乐的表达会大打折扣。总是觉得我的文字跟不上音乐的美，很多时候，我无法表达出音乐划过心际的那种自由和丝丝入扣。它没有一丝间隙地紧贴心灵，你能想象这种心的高飞和合拍的感受吗？
文字的表达就滞后了一点，只有你听过了才有感受，文与乐无法同步，许是我的文字太苍白了一些，我不能将音乐尽善尽美地表达。
昨天还有朋友让我加她做好友，狠狠心还是拒绝了，在别人的空间进去过她们的空间，都是转呀转的，看不到她们的内心。而我的文字都是自己所写，不说全部真实，也不全是虚构。有时候我真的缺少面对别人的勇气。你们能看见我的字，是因为我是你们不相熟的人。
昨晚他偶然看到我正在写的一篇小说，还没有完成，才写了不到一半。他更没有看完，只看了两章，开玩笑地说：“莫不是你抄的吧？”我天天坐到夜里12点，当然不是为了抄袭别人。接着他真诚地说：“写得真好，就像散文诗。”那只是开头，正文在后，他还没有看到。
文字为谁而留？写文字只是为了一种宣泄，一种喜欢，不为谁，不为何，只是往事的一种记载。每朵花都有它绽放的痕迹，花开的美丽，花落的怅然，只在流水的漩涡中飘然走远，弥久的幽香将岁月风干成一张粉色的书筏，于是在文字里可以收留一颗感性而柔软的心，可以绽放旖旎而温暖的梦，可以记下光阴的点点滴滴。写文是一条很苦很远的路，要学会享受寂寞，要学会承受打击。
一些“穿越”“宫廷”“总裁”的长篇打死我也写不出来，那不是自己的情感，那是码字的机器。好的文就像是自己的孩子，要用心呵护。
在这电脑前坐得久了，我的妈妈会说出去转转。相比较外面的喧嚣嘈杂，我更恋着安静一隅。要说出去，我更倾向于做一次无归的长途旅行，生命的美丽和壮观不在人造的繁华和浮躁中，更多的是在草原的风和雪山的魂以及戈壁的荒凉中。
想象着做一次蒲公英的旅行，驾着镂空的小伞，没有方向，没有彼岸，它的梦想就是随风飘荡，在风止的地方停留于一片泥土，那就是它的家。没有了寻觅的苦恼，它就体会了飞翔的快乐。
看着夜晚一排排相继亮起的红灯笼，沿着街边慢慢地走，只希望那条路没有尽头，一直走下去，没有永远。
天渐渐黑透，一盏盏灯火次第绽开，我知道，我知道，其中有一盏在等我回家。